¿Es la existencia un camino al borde del infinito?

¿Por qué siempre hay alguien mirando al mar? ¿Por qué hay tantas avenidas, espigones, diques donde los transeúntes se cruzan al borde o bien se contentan con sentarse? ¿Por qué es tal el fervor por estos paseos al borde del agua?
Es una llamada hacia lo infinito, sin duda, pero una llamada que se contenta con el borde y su dulce protección. Porque el borde resulta muy discreto: nos brinda la vista y a la vez nos dispensa de partir. Hasta una tempestad es deliciosa desde allí. Ofrece el infinito como un espectáculo que no reviste ningún peligro salvo imaginarlo. Se puede elegir el borde para existir, ya que es el más seguro de los infinitos, el único que sentimos capaz de sobrevivir a todos los demás, como un puro trazado que nos eximiera de todo el resto.
Todo el arte del borde radica en ser una extremidad exenta de los dos mundos que separa. La orilla del agua no es del todo tierra ni del todo mar. Es el lugar por excelencia del transeúnte o, mejor dicho, del paseante: el que ha comprendido que la existencia es un juego, un paso a dos como en el ballet, un arte de no creer ni en el mundo ni en uno mismo.
Existir: la tarea es en vano, y carece propiamente de lugar, salvo que uno se convierta en paso, como alguien que vaga por el arenal en la orilla. Pasemos, seamos el tiempo al borde del agua, la trayectoria más que lenta, potente, que lo pone todo en trayectoria. Seamos este lento pasado del tiempo que escinde los espacios. El hombre es el único ser vivo capaz de pasear, de figurar, sin interés, como un tiempo puro. Seamos ese tiempo que lo inspira todo en tanto que expira. Sigamos la senda que se ausenta de todas las ausencias.
Para existir bastaría bordear la ilusión de existir, convertirse en un transeúnte, y este es todo el arte del que bordea el mar. No se duerme ni en la tierra ni en el mar. Está en vela. Recorre la orilla sin escoger, va bordeando tanto un infinito como el otro. Al hacerlo, no tiene que partir: en el fondo, se encuentra a sus anchas en la gran ruta humana, aquella que no lleva a ninguna parte. La orilla de los infinitos es la ruta que los rodea a todos y permite disfrutar de cada uno de ellos como un espectáculo tangible y ausente: a la vez de una proximidad inmediata, al alcance de la mano, y tan deliciosamente lejano como inaccesible. No estamos hechos para vivir más en lo finito que en lo infinito ni viceversa. Puede que la vida humana solo sea posible al borde del infinito.
Que solo seamos orilla, animal de límites, amante de los confines. ¿Sabremos vivir en la piel de las cosas, en la luz de los objetos, la silueta de las trayectorias? Nuestras caricias no abrazan sino la superficie del cuerpo. Seremos seres sin profundidad, orillas, bordes, enredaderas. Seremos hilos, orillas, senderos. Seamos obstinados, seamos poseídos. No hay nada más fino, quizá, que el camino de la existencia.
Jean-Paul Galibert (traduction de Millàn Gonzàlez)