Espace-temps : gris silence de la pluie.

Tout peut-il disparaître dans un grand bord qui nous cernerait, et dissoudrait toute couleur ? Hélas oui : c’est le gris de la pluie. La mer a pris place du ciel. Il pleut : cette grisure où nous baignons nous prive de tout ciel. La pluie est un nuage qui nous prive de tout nuage. On épouse alors la vue aveugle des nuages, on devient comme chacun, cécité à chaque autre. Comment cette opacité pourrait-elle avoir un sens ? Qui pourrait survivre à l’indifférence de la pluie ? Malebranche a fort bien vu l’absurdité de la pluie: s’il pleut, Dieu n’existe pas.

Le ciel chaotise ses tons de gris. Quel besoin avons-nous de couleurs? Pourquoi vouloir à ce point que les choses s’exemptent d’un fond? Pourquoi juger le gris si terne, et le réserver pour les cendres, la vieillesse et la mort? On sent pourtant dans le gris une énergie, aussi farouche qu’atone, de résister à l’ensemble des couleurs et des valeurs. Le gris s’est retiré. Le gris dispense de vivre. Il est, comme une grève, l’informe réserve où aucun événement n’a vraiment lieu, mais où tous bruissent et se pressent, encore indistincts, dans leur troublant état latent.

Il est des lieux de silences majeurs: certains ont un silence bien à eux, tout bruissant de ces choses qui ne s’y produisent jamais. Et puis il y a des lieux universels, où le silence est en quelque sorte générique. En ces lieux s’accumule le silence de tous les autres lieux. Des chevauchées de silences, des nappes des plans étagés. De fugaces paysages de silence. Appelons-les nuages, algues ou déserts, qu’importe?

Vif, aigu, seul au morne, le toit luit: c’est le soleil d’après la pluie, L’herbe est grasse et le goudron brille. La pluie a laissé sur ses choses mille rubans de lumière. On nomme cela la paix, alors qu’il n’y a personne. Paisible est le nom chaste du désert.

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